Les morceaux de moi.
Des miettes déposées, là
Des papiers, déchirés
Qu’on ne recollera jamais
Des idées, envolées
Des chansons, des portraits
Le jour qui ne naît… pas…
C’est comme ça…
Mais que ferons-nous
Des morceaux de moi
Restés dans tes bras ?
Des paroles, des mots
Parfois de trop…
Comme gravés, sur nos peaux
Des griffures,
Des cassures,
Des étoiles, des étés
Printemps fanés…
Mais que ferons-nous
Des morceaux de moi
Restés dans tes bras ?
Des doutes, des matins
Des routes, des chagrins
La pluie qui ne tombe pas
C’est comme ça…
Des fêlures,
Des ratures,
Une aurore, une plume,
Pieds nus sur le bitume…
Mais que ferons-nous
Des morceaux de rien
Au creux de mes mains ?
Et les morceaux de tout
Oubliés…
Eparpillés…
Partout…
Qu’en ferons-nous ?